Junkie du dimanche

Posted by Mlle Eddie on fév 8, 2011 in Les Chromatiques | 4 comments

La pluie fine lui fouette le visage. Il n’a pas souvenir d’avoir jamais eu aussi froid. Quelque chose lui percute la hanche gauche, il s’écroule lourdement sur le bitume. Sa surdité et le bourdonnement dans ses oreilles l’inquiètent plus que tout. On le relève, des figures inquiètes l’entourent, il n’entend rien. Les lumières crues des phares lui brûlent les rétines. Les figures s’éloignent. Après tout il n’est plus au milieu de l’avenue et tient debout tout seul, à lui de se débrouiller. Un junkie de plus qui finira sa nuit derrière une benne à ordures, semblent-ils tous penser en détournant le regard. Il n’entend toujours rien et ce putain de bourdonnement le rend dingue.

Un éclair de lumière manque encore de le renverser, il s’accroche au bras d’un homme qui le repousse aussitôt, croit lire une insulte sur ses lèvres, s’excuse mais ne s’entend pas. Tant bien que mal il se fraie un chemin entre les passants qui le dévisagent. Ses gestes sont saccadés, ses yeux mi-ouverts, il boîte mais ne s’en rend pas compte. Sa bouche est pâteuse, avec un drôle de goût qu’il n’arrive pas à identifier. Il crache, déglutit avec difficulté, crache encore.

Pour lui la meilleure chose à faire serait de s’asseoir contre un mur et d’attendre que tout revienne à la normale, mais il craint plus que tout le regard des autres. Il se remet à marcher, la tête basse, convaincu qu’il a réussi à reprendre le contrôle de son corps, que son allure est banale, que seul son cerveau n’arrive à former de pensées complètes. Mais c’est faux et les attitudes des badauds ne lui laissent aucun doute. Ils s’écartent prudemment de lui, certains sourient en lui lançant des coups d’oeil amusés, d’autres ont le regard sévère, une bande de jeunes le montrent du doigt en riant.

Il veut leur faire comprendre que ce n’est pas de sa faute, qu’il ne comprend pas ce qui lui arrive ! A la place il essaye de s’excuser, répond aux rires par des sourires, tente de faire bonne figure et prenant peu à peu conscience qu’il est l’attraction de la soirée. Un de ces loosers qui permet aux gens de ré-hausser un peu leur estime d’eux-mêmes et de rigoler un bon coup : tu vois, il y a pire.

Il n’entend toujours rien. Son cœur tambourine, il se demande s’il n’est pas en train de faire une attaque cardiaque. Il aperçoit un losange rouge qui scintille au loin. A chaque battement c’est son mal de tête qui empire, son équilibre qui l’abandonne et le bourdonnement dans ses oreilles qui s’amplifie. Tout ce qu’il veut maintenant c’est s’éloigner de cette avenue, le défilé de ces figures hilares ou moralisatrices lui est insupportable. Le losange rouge est en fait l’enseigne d’un débit de tabac dont il pousse péniblement la porte.

Un vieil homme au pull bleu et au teint violet le prend par le bras et le fait s’asseoir à une table minuscule où sont installés trois autres hommes déjà bien imbibés. A leurs regards goguenards il sait qu’ils ont deviné son état, mais il n’arrive pas à leur répondre par un sourire : il sent monter la douleur dans son flanc gauche qui s’était tue jusqu’à présent. Comme si l’on venait de lui planter une hache dans le bas du dos. Le bourdonnement a disparu, tout comme sa surdité, mais il ne peut s’en rendre compte, la douleur le paralyse totalement. Les vieillards couperosés qui l’entourent n’ont que faire de lui, trop occupés à se gausser en levant leurs verres au ciel.

La dernière chose qu’il verra avant de perdre conscience sera la bouche édentée du vieil homme au pull bleu qui lui sauvera la vie, au moment où il éclate à nouveau d’un rire braillard en découvrant le visage tordu de douleur de ce junkie du dimanche qui lui agrippe le bras.

[A écouter]

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