A la maison

Ça a commencé au dîner. Nous étions tous réunis dans la cuisine, à partager dans une bonne humeur factice, ce repas. Ma mère se tenait debout derrière mon père et nous servait à manger en silence, tandis que ce dernier nous rappelait que nous étions une famille en nous racontant de mauvaises blagues. Je m’appelle Luka, j’habite au-dessus de chez vous, peut-être que vous m’avez déjà croisé dans l’escalier. En tout cas, vous m’avez certainement entendu, derrière la fine paroi qui sépare nos deux appartements. Ou alors vous entendez la voix de ma mère, tous les soirs, après 22h. Du moins, cette première nuit. Inlassablement. Soir après soir, les mêmes scènes. Le chômage n’excuse pas tout, l’alcool non plus.
Moi et ma soeur sommes nés apparemment sous une mauvaise étoile, celle qui attire la violence et la perversité. Des mauvaises fées ont dû se pencher sur notre berceau le jour de notre naissance et ont maudit nos pauvres âmes à peine nées. L’innocence est déjà un fardeau tout en nous récusant d’en avoir une. Je n’ai que trop goûter la ceinture de mon père. Et ma pauvre mère se tient parfois à peine debout, mue par l’amour qu’elle nous porte, certainement. Oui, elle avance encore pour nous. Enfin j’ose croire que c’est ça. J’ai essayé de grandir vite pour mettre fin à tout ça, je suis un enfant de la violence, j’ai grandi avec, j’ai reçu ces coups en pleurant mais en serrant les dents. Ma soeur n’a pas eu cette chance, elle en est morte. Victime du silence des voisins qui savaient et de la violence de mon père. Il a été arrêté pour ça. Il purge sa peine. Mais ma mère n’a pas su s’en libérer. Alors j’attends. Je grandis en silence. Et le jour de sa sortie, je lui prédis un aller lent et simple vers l’enfer. A coup de ceinturons et de coups de pieds dans la tête.